LA COCINA COMO TERAPIA
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Cuando al morir el día brindar

solo cantan el grillo y la cigarra,

y los insectos bullen y se pierden

en la niebla dorada.

 

Yo pienso que del cáliz de una rosa,

la veo salir envuelta en leve gasa,

y que sus negros ojos fijan en mí

su lánguida mirada.

 

Y sueño en el silencio

de la noche callada

que a mi lecho se acerca

como una sombra voluptuosa y blanca.

Que me besa en la frente,

que me sonríe y habla

y que me dice: "Vengo

de regiones extrañas

para traerle a tu enervado espíritu

la codiciosa calma."

 

Ven, báñate en las ondas de la muerte,

mi cariñosa hermana;

depón las terrenales ligaduras,

ven conmigo...y...descansa.

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